Lenta y silenciosa agonía…

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…en estás mañanas con gusto a nada.

Mañanas con olor a encierro, abandono, tiempo estancado.

Con la sola compañía de una cabeza que no sabe parar; una cabeza que no puede ni intenta otra cosa.

Prisionera entre estas cuatro paredes y una ventana por la que se asoma un afuera, un afuera de luz y vida.

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insensatas

No puede ser que todavía sean capaces de caer.

Que no puedan obedecer a mi voluntad, o a mi esfuerzo por ello, no, ellas son dueñas de sobrada prepotencia, de un poder superior que no les impide seguir cayendo a pesar mio.

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Desvelo

Estaría bueno cerrar los ojos y dormirme, entregarme a los brazos de Morfeo, pero no, todo parece indicar que eso no va a suceder esta noche.
Mezcla de apestosa gripe de verano con una cabeza que no sabe frenar…

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“No había maner…

“No había manera de hacerte comprender que así no llegarías nunca a nada, que había cosas que eran demasiado tarde y otras que eran demasiado pronto, y estabas siempre tan al borde de la desesperación en el centro mismo de la alegría y del desenfado, había tanta niebla en tu corazón desconcertado.”

Julio Cortázar.

ansiosa

Esta semana se va a hacer larga parece, desde ayer estoy asumiendo estar en el día miércoles y apenas es martes.
¿Por qué miércoles?
No tengo idea, será por tratarse del día que promedia la semana, porque al día siguiente ya es jueves y el jueves es la víspera del viernes y el viernes es la antesala del sábado.
Pero desdichadamente al sábado lo sigue el domingo y el domingo, el domingo anuncia la llegada del lunes.

¿Pero podré llevar para otro mundo lo que me olvidé de soñar?

En la noche terrible / Na Noite Terrivel

En la noche terrible, sustancia natural de todas las noches,
En la noche de insomnio, sustancia natural de todas mis noches,
Recuerdo, velando en modorra incómoda,
Recuerdo lo que hice y lo que podía haber hecho en la vida.
Recuerdo, y una angustia
Se derrama por mí como un frío del cuerpo o un miedo.
Lo irreparable de mi pasado: ¡ése es el cadáver!
Todos los otros cadáveres quizá sean ilusiones.
Todos los muertos quizá estén vivos en otra parte
Todos mis propios momentos pasados quizá existan por ahí,
En la ilusión del espacio y del tiempo,
En la falsedad del devenir.
Pero lo que yo no fui, lo que yo no hice, lo que ni siquiera soñé;
Lo que sólo ahora veo que debería haber hecho,
Lo que sólo ahora claramente veo que debería haber sido…
Es lo que está muerto más allá de todos los Dioses,
Eso –y fue al fin lo mejor de mí– es lo que ni los Dioses hacen vivir…

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